Quem somos nós?

Assisti ao filme. Uma cópia passada por Kendi. Há falhas, há superficialidades, há tantas objeções possíveis que nem vale a pena começar. Melhor ficar na grande qualidade. A vida se faz das possibilidades que escolhemos. Sartre estava certo ao ditar que sempre fazemos a melhor escolha para o momento em que vivemos. Então qual o motivo do medo do arrependimento futuro? Isso é herança judaico-cristã? Camus disse que o suicídio é a única questão que realmente importa. Nela extinguem-se todas as possibilidades. Se for o medo que nos impede de mudar, melhor seria o suicídio pois, nele, está a verdadeira imobilidade da consciência. “Se Deus não existe, tudo é permitido”, frase que não dá pra levar a sério pois foi dita por um estudante, Raskólnikov (mas vamos dar o crédito a Dostoievski e crer que teve momentos de lucidez, distante da vodka e da roleta). Tudo é permitido. Antes do presente somos basicamente possibilidades. Tudo é permitido se deus não existe. Nada se cria, nada se perde, tudo se transforma (lembram-se?). Panta rei - tudo se move - dizia Heráclito, aquele bastardo imprestável. O homem age por medo do castigo ou na esperança do prêmio (ou quase isso). E se for assim, do que temos medo? Por que não viramos a mesa e tomamos outro destino que não seja a repetição do dia anterior e do anterior, em uma segurança besta de refazendo o já feito tenho certeza do resultado, ou seja, mais um dia de modorra. Conhece-te a ti mesmo, dizia Sócrates, aquele pederasta, e não Conhece a todos que te cercam inclusive a si mesmo. Quem sou eu, é a resposta que surge em qualquer meditação feita com seriedade. Os pensamentos e sensações que te percorrem respondem à essa pergunta, mesmo que de modo caótico. Sou possibilidades sem causa ou efeito, apenas possibilidades que, atualizadas, desfazem-se imeditamente na memória e ajudam a construir o que posso chamar realmente de eu, este amontoado de misérias e constipações, incapaz de revirar a pele do próprio corpo e deixar expostas as vísceras e os pecados. É inverno, uma boa desculpa para me esconder sob agasalhos.

A LIBERDADE

Ela te liga e pergunta se É amor? Você responde que Não sei... Talvez e ela não aprece nem um pouco satisfeita Você é como todos os outros que passaram pela minha vida e não deixaram marcas e você poderia continuar a conversa mas precisa continuar o trabalho ou vai se atrasar tanto que A gente pode se encontrar e conversar pessoalmente sai antes que você tenha tempo de Tudo bem e aí é tarde, adeus trabalho, adeus amor, adeus dia tranquilo no qual finalmente sua vida ia entrar em bom ritmo Pode ser no restaurante que a gente foi na primeira vez e você aceita antes mesmo que ela possa conter o riso e o arfar ansioso e você saca de imediato que foi pro brejo e noite e muito mais terá se acabado antes que o dia seguinte amanheça.
Na bolsa uma faca de cozinha que você não denuncia nem mesmo ao se aperceber que a costela de carneiro está mal assada Que delícia, não é? e Está ótimo você Quem diria que Um dia a vida vai Será que nós Nunca vou lembrar a verdade do Morri de inveja e o beijo ocorre como se assim devesse ocorrer (só pra constar, assisti Brokeback Mountain e lembrei agora que certos beijos têm mais comprometimento que outros) e logo as mãos e as pernas e a umidade e a secura e a vontade de um dia Você voltou a fumar? ela não responde, continua a soprar a fumaça e olhar pelo espelho do teto que seu corpo emagreceu e que uma pequena marca vermelha aparece perto da virilha e alguém Saí com dois caras ontem e você não se faz de surpreso porque realmente não é Eu sei Você não está bravo? Não Você me ama? e você não responde, levanta e vai pelado até a mesa e mexe na bolsa enquanto ela Se a gente casar, não preciso procurar outros caras e você apenas apaga a luz e pensa que amanhã o trabalho irá render e que finalmente sua vida entrará nos trilhos e não precisará mais pensar se ama pois ninguém mais o questionará e o único amor verdadeiro é aquele que terá por si mesmo na busca incenssante de preservar a liberdade, plena e suprema liberdade.

Câncer

Domingo você gostaria de acordar tarde mas não acorda. Um desejo irreprimível de doce de abóbora com coco te faz saltar do cabideiro e escorrer até a sala e, de trás do aparelho de som, tira um pote cheio de parafusos. Olha com atenção o único parafuso provido de porca e lembra-se qual o motivo de querer acordar tarde: continuar o sonho molhado e marítimo que estava tendo dois dias atrás, sobre a escrivaninha da cozinha. Volta para a cama mas é tarde. Tarde para dormir, tarde para comer doce de abóbora com coco. Levanta-se e veste a bermuda florida e a camisa de seda azul cobalto. De chinelas vai para a feirinha do Largo da Ordem e, de café da manhã, toma café. Acende uma cigarrilha Dona Flor e senta-se no banco junto ao relógio das flores. Na terceira tragada lembra-se que deixou de fumar. Câncer, quem se importa? Quem além de seu médico que anunciou seis meses de vida e você fez que não era com você e, agora, contando os dias ímpares e pares, passaram sete meses e nada aconteceu. Nenhum dos sintomas apareceram e nem mesmo fez a quimioterapia. Volta ao cigarro e olha para aquela montanha lavada de pessoas subindo e descendo a feirinha, procurando incensos, bugigangas, antiquidades novidadeiras e, por um segundo, acha que tem tonturas. Levanta-se, respira fundo e morre. Acorda em sua cama, ao lado a mulher que nunca amou e aos sues pés o velho e fiel cachorro Brutus. Vai ao banheiro, faz xixi e acomoda-se no sofá da sala e liga a televisão no canal pornô. Meus deus, pensa, quantas vezes vai fazer isso até que finalmente seja verdade.